SEREMOS TRES

de vez en cuando uno quiere irse a dormir con la cama tibia,

abrazar otra cosa que no sea la almohada,

soñar con superficies más blandas y menos conocidas;

pero por sobre todo

saber con seguridad que al despertar

el espacio va a seguir ocupado,

así de tibio, irreconocible y querido

aún fuera de la cama.

PATRONES

Ojos del mismo color

Historias sin cerrar o abruptamente terminadas

Mucha poesía

Muchos besos y poco mi amor

Fotos y álbum viejo

Fechas

Nombres

Calles

Ceniceros llenos

Bocas de humo y ceniza que quisieron ser fuego

DOS VECES NADA

Comprendí entonces que ese marco de independencia, esa bolsa de oportunidades no me aseguraba ningún tipo de libertad, sino que al contrario me condenaba a vivir en un mundo únicamente compartido con mi sombra, a yacer en la inmensa soledad irremediable: yo.

Quise imaginar próximos años, el futuro cercano, pero mi corta vista no hizo más que inventar y desinventar un personaje irreconocible; y me lo apropié, le puse mi nombre. Quien nada es de por sí, enajenado del otro es doblemente nada y eso soy.

Caen las palabras y dejan un pozo gigante en el piso, en el cielo y en mi voz. No sé si me falta el alma o la respiración, pero lo que sí sé es que el hueco del piso no es el único vacío que hay y me pesa. Como siempre está ese gran fantasma, la ausencia, la muerte, la falta, el silencio, la inacción... todo eso que no pudo ser.

Ese lado oscuro y polvoriento debajo de la cama.

VERDADES

Tantas luces y tan poco lo que se ve,

tan poco lo que muestran.

¿Qué diferencia hay entonces entre ver y no ver?

Las formas pueden dibujarnos millones de distintas cosas

pero hay otros ojos que se encuentran bajo la piel

y ellos sí ven lo poco que dejó el ayer.

Poco y asqueroso,

poco y frío,

poco y tenebroso.

Ese poco que dejo me construya el cuerpo

se apodere de los días

y me mastique el alma.

Me hacen falta anteojos que me ayuden a mirar, a delinear lo que otros ojos pueden ver más allá.

QUISIERA

Escribir la historia de mi vida, poder encasillarla entre las letras y empaparlas en mi sangre. Hacerlas pura y realmente mías Así poder crecer... junto con ellas.

Crear una historia que pueda continuarla antes de ponerle punto final a la primera oración.

Ser parte de algo, totalmente mío. Algo que se anide en mi vientre y me de la vida que me falta, antes de que la nada intente sacarlo a destiempo y termine abortando cualquier nacimiento que pueda vivir.