25.2.07

TRES DE AZÚCAR Y UNA PUTEADA

Exactamente, esa es la naturaleza de este posteo, una simple crítica bien complejizada. Un comentario que quizás en otro contexto estaría de más o sería atacado por todos instantáneamente. Pero no, por suerte es acá, esta hoja que no devuelve mucho más que las letras que yo misma tipeé. Por suerte hay espacio para mí aunque yo misma sea quien escarbe la tierra y lo asiente (debería ser así siempre?). Todavía me queda algo, me quedo yo, y puedo crear porque tengo las manos casi intantactas y listas. Listas porque quieren tocar ya, no porque lo sepan hacer.
(silencio)
Ufa, ufa y ufa... dios, dios que no tengo pero que lo llamo igual; DIOS. Puede ser que todo se de vuelta e igualmente así se le pueda acaraciar la panzita a cada cosa? De todas formas, por los giros y las vueltas voy a terminar vomitándome la vida. Y quizás sea mejor, afuera que adentro... aunque yo quiero un mundo hermético y nada de ir desparramándome por ahí.
(tos y reincorporación)
Tampoco es eso, no, eso no es. Nunca... soy la contrarrestación en segundos.
(de vuelta al principio y cambio de estación)
Ahhhhhhhhhhh... mejor me hundo en el café. La canela me trae recuerdos y la espuma me hace cosquillas. Me gusta cómo se la ve flotando y que entre ella las burbujas le den un sabor a más lleno en el vacío. Me gusta explotarlas y tener el poder de aplastar la espuma hasta mostrarle que no es tan grande como pensaba. Y la cuchara haciendo en la taza, pequeñas islas independientes. Son también montañas, cubiertas de nieve, a punto de derretirse porque empieza la primavera. Uf, muchas cosas y el café se enfría. Voy a tomarlo y acabar con su mundo.

24.2.07

...

deseosa del encierro
no busco volver a atrás, viví mi vida engañada
de que quería vivir en retroceso,
pero no quiero transgredir barreras del tiempo
sino poder forjar una nueva línea,
un nuevo punto.
y así ser dueña de algo, una vez.
mi presente y futuro.
quiero, a veces se me hace una palabra muy poco seria.
"hablemos de lo que no",
y entonces sigo viviendo en ese costado
lleno de telarañas y polvo,
en ese lado del espejo que refleja sin llegar a nada.
simplemente es como tener miedo de abrir los ojos bajo el agua.
voy a dispararme hacia el aire...
y yo sola darme la cabeza contra la luz.
a ver si la vida me sirve de buen remedio,
de una vez por todas.

16.2.07

.·:PALABRAS AUSENTES:·.

Por una palabra que no se diga
mil y un mundos pueden caerse en segundos
y pasando los días tantas voces destruidas...
Se apaga, se calla y muere.
así nacemos y morimos todos los días.
Ya no hablo de lógica y razón
sino de estupideces como el corazón,
como la forma en que la piel responde a todo
y se irrita y se acaricia.
Ajá;
hoy siento que el mundo me aplasta
y no hay corriente que me lleve
más que un frío silencio alrededor.
Que el reloj que tengo dentro no late tanto,
y mi corazón es un tic tac que se consume al girar los números...
Puede ser que entre estas letras encuentre algun respiro?
Que se escurra y me seque un poco las lágrimas
esas que todavía quedaron después de un nubarrón.
Un poco de aire
que me devuelva el alma al cuerpo
y haga que mi pecho se hinche
como si realmente estuviera lleno de algo por dentro.
Algo que lo haga funcionar, hundirse y saltar, soltarse.
porque afuera hay un mundo hermoso
y yo vivo de cerrar las ventanas
y trabar las puertas.
Hoy
es una noche de palabras
y
de sensaciones,
una a cigarrillo apagado:
vacío en la garganta, en el pecho y la nariz,
y el sucio olor en las manos, sólo eso dejó.
Un gusto horrible de ausencia...
Un día, la palabra va a cerrar y voy a poder usar este pantalón

10.2.07

BUENAS TARDES

Buenas tardes, porque todavía el sol está. De seguro es por lo orgulloso que es, a esta hora debería cederle su espacio a la noche. Y que sea noche así tapa las cosas como son, mejor pintarlas con un poco de sombra y no tan brillantes. Todo eso es mentira, las chipas, que cambian de colores... Mejor es sobresalir por uno mismo, sólo sentir las cosas al tocarlas y reconocerlas -porque para cada una de ellas la piel es diferente, se retuerce de otra forma, se marca, se dobla-. Mirar adentro y no poder hacerlo afuera; y que las luciérnagas sean estrellas.
Que sea oscuridad, un mar, la desaparición; pues el blanco quema. Que sea la voz quien entone esta oración y no los puntos y las comas. Que sea mi vida quien condimente el adiós, cuando sea momento y no antes. Yo corro despacio pero que nunca la muerte se me adelante, no quiero hacer de mi vida una carrera contra el tiempo. Lo que pasa es que vivir a destiempo, me hace volver atrás y girar en el presente. Quizás mañana fue hace tres días. Y la comodidad del encierro no me deja ver ciertas cosas.
Todavía el techo no se transformó en cielo, queda tiempo para cambiar y salir de acá. Porque hasta el frío tiene algo de lindo... Hay que dejar que pase para sentir caliente el sol y no cansarse de él. A veces quiero apagarlo, pero no lo hago y tampoco puedo. Aunque hay algunos soles que se pestañean constantemente y se van a dormir, esos si se pueden cegar. Sin embargo son ellos los que nunca quisiera apagar, me hundiría en ese fuego y sólo así aceptaría ser parte de la luz. Entera.
¡Qué bueno es no poder alcanzar el sol! Pero él sí se te pega al lado, te usurpa la piel y quema; como quienes tocan timbre, golpean la puerta y entran. Es el que grita para saludar. Y yo, hablo en voz baja, desde adentro y hacia allá.
*

8.2.07

#####

#####, fue la risa que se deja entrever sencilla con un poco de cosquillas. Fue la complicidad, la sorpresa con su espuma y su cerveza. ...Un subibaja, palabras-besos y hubieron silencios, amargos punzantes. Vacíos de locura y angustia, perder el suelo y la x, no encontrar el mapa. ##### fue la tentación al amor que arrasó y dejó vació; rompió mi entero reloj marcando el tiempo. Fue sus pecas, su color, su piel blanca y provocadora. ##### fue eso, una provocación... El beso bruto y la boca suave, lluvia que mojó y se fue dejando empañada la mirada. A ##### lo deseo, deseo, deseo: la boca que se dibuja ansiándola, el gusto que se intenta reconocer buscando en la saliva restos de él, recordarlo y saborearlo otra vez. Esa boca que se me regaló y a su vez robó la mía, llenándola de silencios y hormigas. De aire, de aire... sí, aiiiire! Jugando con él y en ese juego, sólo así era yo quien se lo sacaba. (Cuando en realidad yo vivía al revés, sin aire por él) ##### es la incertidumbre de hasta dónde llegaré y un silencio indescifrable. Fue la sonrisa que al verla hizo cosquillas (hace). La que se quiere generar una y otra vez, ser responsable de su belleza y saberse poseedora de ella. ##### es el poema que nunca pude acaparar, lograr transcribir; es los puntos suspensivos que no se sabe si siguen o terminan, son tristeza o se dicen en voz baja. Fue un cigarrillo de los que se fuman con ganas, y uno pita y en él respira; con el aire más rico que llega a tocar el fondo de la panza y se siente fragante. El humo que deja su fantasma en todos los rincones del cuerpo. ##### fue despertarme con sus besos (también ir a dormirme con ellos). Fue mate bajo la lluvia en la noche fría. Lluvia fría, mate tibio, yerba con charquitos. Mate frío, beso tibio. Fue subirnos a lo alto en el techo y él esguinzado saltando, (y de felicidad?) Yo sí. ##### es eso, una pregunta sin responder, un nudo atragantado, un grito, un deseo, una lágrima estancada. Un silencio, una mirada a la nada. Y lo que viví fue besar a un nene, hacer reír a un nene, mirarlo enfermo y besarle el cuello, hacer su desayuno, preparar su té. Después, esperar que se acordara de mí y entonces me pidiera alzarlo. ##### : yo quise ser su primera palabra y que yo le enseñara a hablar, a escribir, a pensar, a sentir. Fue un rico chocolate, -Un corazón de Bariloche- que se deshizo en mi boca y no pude saborear más. Es la traición de derretirse. ##### es una peca de chocolate, una gran mentira. Es miedo y vivir de lo mismo, callarse la boca, callármela a mí al enterrarme en silencio y esconder la cara en un hueco. ##### es un no sé con patas y un no me importa en voz baja. Fue una sonrisa con valores de mentira -no fantasía- y jugaba a la moral. Fue un te quiero de plástico pero igual me quemó; fue fuego: chispas, aire, llama, cenizas, humo. ##### es un lunar que se esconde en el cuello y la garganta. Y se sonroja, colorado. Se abotona, se tapa... Pero yo lo encontré varias veces. Es el color que brilla, deja su espectro y se va. (Mi color) ausente o presente, mío. Es una canción que nunca se cantó, un sueño al cual nunca llegué despierta. ##### fue y sigue siendo un secreto en voz alta. Esa palabra que no se dijo (dirá) y por eso no se construyeron los puentes, no se cruzó nada. --- En el amor no importa que tan valiente se sea, sino cuanto se quiera. Eso te mueve, te impulsa Porque te carcome y hay que respirar. Entonces la lucha es espontánea. ##### es la lágrima que necesitaba para mojar el poema en mí; y que las palabras tuvieran el color de la sangre que se riega, una a una en todas sus letras.

5.2.07

.·:LOS POEMAS SE RESPIRAN:·.

Deberías conocer cómo es que ese dolor crece y se te hace amigo, viviendo de tu mano, comiendo de ella. Y es que pasa el tiempo y no le basta; termina por masticarla entera.

Yo vivo sintiendo que hoy por hoy sólo camino dando una vuelta sin pies ni cabeza.

Vivo creyendo que al mundo lo conozco pisado y no le encuentro a mi huella, dentro de él, un espacio. Y los días se resumen a ir caminando trabado porque no alcanzan los dedos la medida del zapato. Medidas de huellas ausentes... es tener que llevar unos usados. No hay plata para nuevos tampoco tiempo, caminar es hoy, ahora. Y a los pies... se los va a llevar el viento.

Quizás al dar la vuelta ya no esté más; quiero quedar en esta hoja por lo menos. No ser parte del blanco, quedarme en la risa y llegar hasta el polvo, hacer unas cosquillas y retornar al aire.

Prefiero ir descalza y que el mundo me ensucie los pies tal y como es. No mentirme con las superficies. Con nada más, me cansé... De ver y no ver. Quiero los ojos claros y limpios para saber mirar y dejar que me miren. El poema es uno hecho símbolo, me dijo mi vecino caminando por ahí...

El poema llora, sangra, muerde. Se desliza, grita, pellizca.

El poema hace cosquillas y así como da risa también lastima.

Los poemas curan, ese nudo silencioso que atrapa al alma entre las cuerdas vocales.

Curan la piel reseca, la garganta ronca, los dedos fríos. La resaca del mundo.

Curan mi palabra de una gran pared fría, de tanto rincón y mirada vacía.

Y así como curan, lastiman... Bien simple. De pared hacen castillo, y muro de Berlín. Se entrecruzan unas letras y sangran los poemas.

Al final, al principio y durante, los poemas se respiran y llegan como todo, tocan por dentro y fuera.

-----Si se lee lo naranja se puede armar una rica ensalada de frutas.