CALAMBRES EN EL ALMA

Este escalofrío constante,

este querer irme de todos lados

a los dos minutos de haber llegado,

ese temblor que me echa antes

de que haya podido acomodarme.

Ya no quiero responder más a las palabras,

sólo mandarme a dormir un rato.

y es muy temprano todavía,

muy temprano,

pero qué tarde se siente

en todos los huesos que llevo,

qué tarde que resuena

ese aparato dentro mío,

eso que tengo por corazón.

qué tarde que llegan

los impulsos a los be(r)sos,

qué oxidada alma

si es que algo así tengo.

Ya no sé qué hacer... te lo digo en serio

y no paro de hablar sin estar diciendo nada,

como si estas palabras me llevaran a algun lado!

como si

conjugando un par de letras, realmente invocara lo deseado.

Cuánto palabrerío puede engendrar una boca marchita.

qué tan frío puede mantenerse el cuerpo, en un intento de conservación.

Lo sé, es un locura pero el cuerpo me tiembla y tengo miedo. sí, lo tengo.

QUE LLUEVA, LA VIEJA ESTÁ EN LA CUEVA

Siento el olor a lluvia, a tierra mojada

y esa humedad en la boca.

Va a caer,

sí, definitivamente,

lo siento en la piel,

pegada a ella con toda su carga.

Va a caer

y a borrar todas tus pisadas

con sólo cuatro gotas.

Pero que caiga, por favor!

No quiero llevarla prendida.

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"Que llueva, que llueva, la vieja está en la cueva". Ja, ja, ja.

"¿QUÉ SABEN DE LO ETERNO LAS ESFERAS?"

no quiero pensar que siempre,

al fin y al cabo,

la resolución de esta ecuación es uno

1 + 1 = 1

me pudrí de los límites de mi cuerpo,

de mí, de todo lo que englobo,

no soy nada más, nada MÁS,

soy meramente uno, una.

y es tonto pensar que el remedio

es simplemente vomitarme en otro.

cómo puede ser que extrañe tanto algo que no conozco?

yo me quiero tirar

al agua, a la pileta vacía,

quiero romperme la cabeza

y guardar de souvenir mis restos.

quiero dejar todo, empezar de cero.

no quiero llorar más

las lagrimas de otra persona.

estoy harta de esta vida que llevo,

de estas letras que escribo,

de ser pura carne y huesos sin sentido.

quiero amanecer en otro lugar

y que querer sea más que un movimiento interno.

MATAR EL TIEMPO

me gustaría

realmente

poder llenar algo

de todo el espacio vacío.

poder llenar

y que tenga sentido

hay tantas cosas

que no me cierran.

creo que el pantalón

me está empezando a quedar chico

¿por qué será

que estoy hablando

ahora, acá?

y de nada.

es esa constante necesidad de cambiar

aunque sea un corte de pelo.

de manchar el espacio,

tatuarlo conmigo.

atiborrarme de palabras,

sólo por el hecho

de acaparar un poco más el aire

y poner a ejercitar la lengua.

puro capricho, de bichito parlante,

mero ideal, de persona imaginaria.

qué dolor, no estar diciendo nada

con todas las partes del cuerpo...

SÓLO TENGO UN NOMBRE

Y me creo capaz de ser algo más que este nombre, más que una piedra, que una huella dejada de paso. Pienso que toda la tierra es mía, que es mío este cuerpo y el otro también, que de mí fluye el agua que bebe el mundo, que tengo poder sobre algo, que soy ante todo una posibilidad de mil significados.

Voy a dejar de mentirme algún día, voy a empezar a creer menos en las cosas, a ver un poco más de cerca todo. Voy a matar algo de magia para después llorarla. Pero nunca más engañarme.

Quizás me pierda o me vaya sin querer y sólo quede mi nombre. Un par de letras usadas, pasadas por agua, por tierra, por todo. Llenas de polvo; llenas de eso mismo que era vida. Será que vivimos siempre de cenizas, de polvo, de historia, de recuerdos, de cepillos viejos... Y yo siempre digo que hay que saber reconocer el pasado para después aprender a llevarlo con uno, sin quejarse del peso.

Un nombre. Quisiera tener palabras, poder decirlas y explicar lo que es este nombre que yo llevo. Quisiera decir en realidad que él me lleva a mí y que se trata de vivir debajo suyo, dentro de un cuerpo, fuera del mundo, lejos del otro.

¿Podré alguna vez hacer uso de esta voz, decir justamente lo que necesito, encontrar la forma precisa? O simplemente dejar de dividirme cada vez que haya un silencio, cada vez que la boca me venza y ninguna lengua me alcance.

Un cuarto a la derecha, un medio a la izquierda, dos tercios al frente. Por todas partes, pedazos. El nombre se rompe, se pierde en una frase antigua, en una lengua muerta. Quiere decir y no puede, el nombre ya no sabe hablar.

Yo soy ese nombre y esa lengua muerta.